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Sie schimpft: „Das, was ich an dir nicht mag, -
dein Gedichte schreiben, Tag für Tag,
und so sehr ich auch darauf poche,
du küsst mich nur einmal die Woche,
im Bett, alle acht Wochen, wipp, wapp,
kein Wunder, dass ich keinen Sohn hab,
immer seltener kommst du noch her, -
so wird´s auch nichts mit einer - Tochter !“

© Horst Rehmann