Im Herbst do leid er in de Luft,
en wunnerbare Quetscheduft,
do kennt mer sich ganz ohne Scherze,
uff de Quetschebam nuff setze.
Es geht dann naus in de Gorde,
die Quetsche kenne net mej worde,
sie sinn reif un des is wichtisch,
zockersüß ja des is richtisch.
In en Korb gerobt, un donn gekernt,
des krigsde schun von klaa uff gelernt,
in em Dippe iwwer nocht,
werd de Saft dezu gebrocht.
Ja jetzt kimmt was fer die Knoche,
stunnelong Latweje koche,
immer schej un fleisisch riern,
un net die Geduld verliern.
Donn noch Stunne ganz zum Schluß,
kimmt en werkliche Genuss,
leicht dunkst du dein Finger nei,
in den feune Quetschebrei.
Ja du schleckerst, schlapperst feu,
so muss die Latweje seu,
aus der Kocherei zum Schluß
werd en süße Quetschekuss.
E.P.
